ELVIRA FONT ... sus pensamientos...

Las Fotos

Con el verano, cientos de miles de ciudadanos salen el domingo con el estuche en bandolera.
Y se fotografían. Vuelven contentos como cazadores con el morral repleto de imágenes borrosas,
desenfocadas, caras perdidas, familia aburrida, gentes anónimas, casas antiguas,
arboles debilitados por el calor y el asfalto, y alguno que otro "buen ángulo".
Pasan los días esperando con dulce ansiedad las fotos reveladas en el estanco de la esquina,
que reza así: " Revelado de fotos artesanal".
Cartel que evoca olor a ácidos y aun trabajo bien hecho.
Y sólo cuando tienen las fotos delante de los ojos
parecen tomar posesión tangible del día transcurrido.
Solo entonces, el gesto del nene con el cubo, el reflejo del sol en la pierna de la esposa,
las calles abarrotadas de su ciudad, y el árbol podrido,
adquieren la irrevocabilidad de lo que a sido, y ya no puede ser puesto en duda.
Lo demás no sucedió; la tristeza de la familia ante la ausencia del hombre de la camara,
el lloro del pequeño producido por el cansancio y el calor,
la abuela coja que intenta morder un helado, peleas callejeras, automovilista irritado,
esto no paso, la camara no lo guarda.

El no es fotógrafo, es un hombre cualquiera, con un trabajo cualquiera;
él vive aislado ya que su mundo solo es el ojo visor, un diafragma más abierto o menos.
Sus conversaciones se basan en el recuento de asas, dinas y filtros.
El se siente una prolongación de la camara y un apéndice del domingo.
Busca en la fotografía la razón de su existencia y anula todo lo que no registra su film.
Él no sabe que en la foto tomada de lo vivo se pierde espontaneidad, aleja el presente.
La realidad fotografiada asume enseguida carácter nostálgico,
de alegría desaparecida en alas del tiempo,
encontrada dentro de unos años como una cartón amarillento,
la camara olvida los estados de animo, los humores.
No evita las máscaras sociales, las posturas afectadas,
la hipocresía de una sonrisa para el momento.
No se registran olores, ni cambios climáticos, ni el antes y después de la instantánea.

Con el tiempo, la abuela murió, su mujer le abandono por Luis un hombre afable,
y él se hundió en una crisis depresiva.
Empezó un diario: Fotográfico, desde luego.
Con la maquina colgada del cuello, encerrado en la casa, hundido en la butaca,
disparaba fotos convulsivamente, mirando al vacío.
Fotógrafiaba su soledad.

Elvira Font .



Reflexion

Hay días en que la casa se cubre de cortinajes negros.
Días en que uno olvida que le gusta la música y no teme a la muerte.
Días en que el presente no acaba de pasar.
Días en que uno sólo puede asirse a esa somnoliencia que le invade.
Días en que parece que vivas en una celda,
y te sientes preso de algo o de alguien; y esto cansa.
Mirar hacía atras cansa, como si todo lo que hemos vivido duarante años
lo viviésemos de pronto en unas horas.
Cuántos amores muertos en las manos, cuántos ramos que jamas volveran a perfumarnos,
no volveran abrirse nunca más para que adivinemos la presencia de unos brazos...
este cansancio que me sobreviene no es por nada concreto,
sino por todo lo que he sufrido y caminado y gozado ( también el gozo pesa)
ya que corrresponde a un momento pasado en el cual agité el alma como un pañuelo blanco.
Hoy quiero dormir, reposar la cabeza en la almohada del olvido,
porque el cansancio del que hablo,
proviene de sumar todas las desilusiones y el engaño que me hago al creerlas olvidadas;
de acumular desesperanzas y finjir que no existieron:
de soportar el mundo sobre los hombros,
cuya fragilidad pretendi desconocer durante el tiempo...
Es el cansancio de caer en la cuenta de que nunca he sido lo que aspiraba ser.
El cansancio de haber dejado de intentarlo.
El cansancio de cerrar las ventanas a los sueños de la infancia.
El cansancio de saber que no existe descanso...porque descansar es morir,
En estos días mi casa esta de luto, cierro las ventanas y recito aquellos versos,
que son como un canto del viaje:
" he recorrido las pendientes que suben y bajan
resistí y me fatigué en los días del pasado,
lo desee todo y me han despedido ya de la esperanza;
vivi y amé, y ahora he cerrado la puerta "
Y me quedo en la oscuridad callada, esperando que amanezca,
y con la mañana un nuevo día llega.

Elvira Font.